mal de poeta que no encuentra
lápiz ni tinta con la que derramar una confusión (bastante exagerada pensaré por ahora) de huevás sentimentales.
quiérelo o no.
mal de escritor frustrado
con la luz apagada y una taza de chocolate caliente
(pero del chocolate malo, insaboro, color café como la mierda)
taladreándose el cerebro mientras
trata de encontrar una sucesión de letras y puntos y comas y comillas
que tengan algún sentido (¿trascendental? quizás)
masa encefálica permeable a las ilusiones
pero también a esa mierda que nos bombean
pareciera que tuviéramos un tubo en el recto
mal de escritor y de poeta
mal del ensayista y del lector empedernido
mal del soñador
creo ser libre
pero creo que no me la puedo con la libertad
creo ser patético
pero creo que no me la puedo con la imbecilidad
creo ser humano
pero creo que no me la puedo con la humanidad
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